III- LA FIN DU ROC

L'homme s'étend sur son lit,

Son âme pleine de remords.

Il se remémore sa vie,

Et se rappelle son essor,

Le temps jadis, alors qu'il était fort,

Que sa renommée était grande.

Aujourd'hui, son courage est plus que mort,

Et son sang ses veines répandent.

De Rome, il s'est cru le maître,

Mais de lui-même le traître,

Son disciple ayant exigé sa mort,

Comme toute sa vie, il en accepte le sort.

Lentement, la vie s'écoule de son sein.

Ayant pour but d'accélérer sa fin,

A ses valets, il quémande du poison

Célèbre aux sages, si aigu en potion.

Lui, partout, en tous lieux, en tous temps stoïcien,

Il a toujours obéi à l'ordre du destin.

Cruor! Cruor! Cruor!

Sénèque est mort!

Scaevola